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>Crónicas del Albatros
En el desierto algunos nombres resuenan con el viento, generalmente los nombres de malvados, de terribles augurios. Ramón De Guzman es uno de ellos. De gatillo fácil y puntería certera, su rifle Winchester modificado es infame en muchos pueblos a la redonda. Es de esos bandidos lo bastante valientes para despacharse a tres soldados del Principado sin temor a posibles represalias.

Cantinero: Los de arriba creyeron poder ningunearlo, siempre hacen eso, vienen aquí pensando que son los dueños de todo, pero la verdad es que por estos lares solo los muertos están controlados, y es gracias al sepultero. El puño de los nobles no es lo bastante grande para abarcar estas tierras alejadas del ojo vigilante de Dios. Tienen peleas más importantes que atender con los cruzados al norte, y los confederados zarandeando el centro y el sur. Eso Ramón lo sabía, y por ello no dudó en cocerlos a esos soldados a balazos. Dos tiros cada uno, justo en el corazón. Es su blanco favorito.

El Lancaster baja la vista a su vaso.

"Así que el corazón... Es de lo que disparan a matar"

Bebe el licor y deja la mitad. Ahora pasa más fácil y se asienta en su estomago. Permanece allí pensando durante los siguientes minutos, planeando, visualizando el movimiento de su katana frente un rifle usado para asesinar. Un segundo de tardanza podría ser la diferencia entre la vida y la muerte.

Un coro de motos aero-deslizadoras estacionando en las afueras del local, sacan al peliazul de sus cavilaciones. Le sigue una exclamación:

???: ¡Suéltame! ¡Déjame ir o lo lamentaras!

Suena a voz de mujer.

Las puertas se abren. Entra un hombre alto, vestido a lo Western, de ojos azules turbulentos y la piel parda curtida por el sol. Le siguen seis bandoleros de la misma calaña, igual de crueles, pero huelen a peligro menor. Simplemente no tenían el mismo brillo de astucia en los ojos, esa chispa que divide a los matones de segunda, de las personas verdaderamente peligrosas que, aun en su infamia, no llegan a ser extraordinarios ni monstruos.

Forajido: ¡Hora de celebrar! ¡Invito la siguiente ronda, señores!

Los jugadores del póquer y el séquito de bandidos alzan sus voces en gozo.

Julius mantiene su silencio, mirando desde el banquito. Su atención no estuvo estuvo en ellos, sino en el botín que traen. Por las ventanas se ve sobre una de las motos voladoras, una abultada mochila que trae un caballete, pintura en spray, y mucha mercancía extraña que Julius no logra ubicar.

???: ¡Que me sueltes!

Pero la posesión más valiosa que traen los bandidos, sin duda es la persona que el forajido carga entre brazos, atada de pies y manos. Su cabello color arena casi toca el suelo, y sus ojos verdes permanecen inflexibles frente su precaria situación. El rehén es un artista novel cuya fama empieza a despegar entre las esferas internacionales de los coleccionista más opulentos. Ingeniería, pintura y cocina son sus areas, una persona la mar de polifacética. Pero su fama poco vale para esos hombres fuera de la ley, según ellos solo es una cara bonita con lindas piernas, que estuvo en el lugar y el momento oportuno, llevando mercancía valiosa que pueden vender en el mercado negro.

Forajido: Esta noche tu y yo nos conoceremos mejor, lindura.

Toma el mentón del artista y le hace verlo a los ojos. El rehen le premia escupiendo su cara. La sonrisa del forajido desaparece, y con el dedo se limpia la saliva. No tarda en recuperar su mueca socarrona. Se limpia la mano en la bata del artista, y aventura su mano para acariciar con gesto posesivo los suaves muslos de su rehén.

Julius apura el Whisky. Regresa el vaso una vez más a la barra, con la suficiente fuerza para hacerlo sonar y atraer las miradas de los bandidos, incluyendo al moreno del rifle.

"¿Por qué no dejas en paz a la señorita? Está claro que no disfruta de tu compañía" Confronta la mirada del forajido.

???: ¡Que soy varón, panda de brutos!

Julius se ahoga con su propia saliva tras esa revelación y mira al pelicastaño con más atención.

"¿En serio...?"

???: ¿Por qué mentiría en algo como es-? ¡Kyaa!

El moreno arroja al rehén sin delicadeza hacia uno de sus esbirros, quien lo ataja.

Forajido: Sostenlo mientras me encargo de este.

"¿Qué? ¿Aun le quieres meter mano...?" Julius se rasca la sien.

Forajidos; No estamos en el siglo 19. Podré ser un asalta caminos, eso no me quita lo festivo.

"Hala..."

Forajido: No pronuncies el nombre de Dios en vano. Sí, también soy musulmán.

Julius silba y niega con la cabeza, sin saber cómo reaccionar.

El moreno toma su rifle Winchester en su espalda y lo lleva delante, apuntando al suelo. Tal como dijo el cantinero, se trata de un modelo antiguo pero modificado para ser más letal, cosa que le quita valor coleccionista pero le agrega poder de fuego.

Mientras el Lancaster empuja con el pulgar la empuñadura de su katana, mostrando un par de centímetros del brillante acero.

Forajido: Tú debes ser el peliazul del caza. Muy bonita nave. Pero no te metas donde no te llaman, perro de Zeon. A no ser que te interese colgarte junto tus colegas.

"Sigo sin entender para qué cuelgan a los muertos de ese modo. ¿Tanto tiempo libre tienen?"

Forajido: Es un aviso. Para que los de arriba reconsideren su educación. Son nobles, ¿cierto? Se les enseñan modales desde chavos y toda esa madre. Pues parece que se les olvida cuando llegan a mi pueblo y siempre intentan pisotearnos. Como que no me cae bien esa actitud, ¿escuchaste?

"Oí fuerte y claro"

Julius extiende una mano, toma su sombrero en la barra y se lo coloca.

"Los modales forman al hombre"

Se pone de pie y da un par de pasos al frente.

"Pero no se conceden sin más. La educación tiene valor, se da a quienes la merecen. Tú, mi amigo, hasta donde sé eres solo un matón glorificado, el menos indicado para soltar discursos sobre humildad y el buen actuar hacia otros"

Fojarido: Anda... Si fuera tú pensaría mis palabras antes de saber como me llamo. Podrían ser las ulti-

"Ramón De Guzman. Sí, me hablaron de ti y de tu historial en este lado del desierto. Limitarnos a tres soldados sería cerrar el cerco demasiado. Mi instinto dice que ya te has cargado más gente de la que puedes contar. Pero la verdad... No me impresionas"

Ramón: Fuertes palabras venidas de un Don Nadie que se cree Asesino Nizou.

"Este Don Nadie te mandará de una patada a tu harem de vírgenes"

Ramón: Heee, chistes de religión, hasta ahí hemos llegados. Muy bien, tienes huevos, lo admito. ¿Pero sabes? No te duraran mucho. Entre un hombre con un rifle y un hombre con una espada, el ganador es evidente.

"Ya veremos... Tengamos esta platica de caballeros afuera y no arruinemos la taberna de este buen señor" Señala al cantinero con el lugar.

Ramón: Perfect. Necesitaré un sitio para celebrar mi asesinato número 100. ¿Viste que sí los puedo contar?

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